Ils avancent en procession sans même y penser, la nuit est pesante sur leurs épaules, tout autant sur les épaules de la ville, Quai de Loire. La nuit goûte du toit des immeubles, plonge quand l'éclairage vient à manquer.

Les sons sont absents, remplacés par un bourdonnement, le montage compressé des feulements de moteurs, l'éclat écrasé de klaxons erratiques. Un bourdonnement pour habiller l'assemblage des lumières ; les vitrines et les feux, les écrans lcd et les phares, les reflets sur le sol humide ; fondus en rivière de lave à l'apparence glacée, une représentation terrestre du centre galactique. Et ces silhouettes que nous suivont ; elles sont uniquement vues de dos, les limites floues et les démarches incertaines. Mécaniques.

La banquise commença à refluer, la neige réduite en archipels compacts ; le sol enfin révélé mais couvert d'une pellicule glacée, invisible, traître, mais toujours bleue : sa beauté vient la trahir. Le bitume y semblait piégé, sous le gloss, piégée par la banquise affaiblie mais toujours dominante. Ces couleurs si intenses qu'elles nous forcent à détourner le regard.
Mais, heure après heure, gagner des mètres carrés autrefois perdus que l'on mesure au nombre régulier des marquages.

Ici aussi, le monde est blanc, mais la glace moins épaisse, blessée là où passent certaines machines.
Des plaies ouvertes, des tissus déchirés bleu nuit, des cicatrices molles parfois grises. L'hégémonie imparfaite de l'hiver.

On découvre une figure humaine pratiquement hors cadre. Il faut bien chercher pour l'apercevoir, encore qu'elle demeure silencieuse, distante et anonyme. Elle n'a d'autre valeur que l'indice, la possibilité de créatures au sang chaud, quelque part, survivant malgré la glaciation brutale.

On la comparait à un désert. La campagne était rase, décharnée ; l'écorce nue des arbres laissés pour morts violait l'uniformité du paysage. On en venait aux mêmes constatations avec les bâtiments, les rues, les quartiers qu'on qualifiait "de vie" : vides, géométriques et couverts de neige, si bleu qu'on pouvait en avoir mal aux yeux ; le teint azoté pour toute chose, tout décor, du bleu écrasant.

Le monde était calme dans l'abandon. Et pourtant, on ne pouvait y croire, on ne pouvait ignorer ces quelques empreintes laissées dans la neige.

Pour ce que nous pouvons en voir, le quartier est abandonné. Des voitures sages sur le bas-côté, des boutiques le rideau baissé. Des horaires d'ouverture encore lisibles à l'entrée des minuscules parcs d'HLM. La neige mange, dévore, pièce après pièce, son suc digérant les toits puis les balcons, les façades, les surfaces horizontales.

Dans la neige, quelqu'un a écrit : « voici venue la fin du monde » et l'écriture est maladroite, pleine de conscience, l'événement révélé au bout des doigts ; on imagine des engelures et des laines tristes. La neige forme aussi des congères et de la glace ramollie sur les traces des fuyards.
Certains ont tenté de quitter la ville. Le ciel s'affaisse minute après minute.

Le reste de la rue est brutalement annulé. La nuit déjà épaisse se rend un peu plus opaque. La nuit pliée autour du mannequin. L'héroïne décollée de toutes les fantaisies possibles, plus neutre que jamais malgré ses vêtements de créateur. La ville bourdonne, le froid rend le modèle plus inhumain encore. Et, même sans visage, le modèle nous parle : des mots inintelligibles ; elle avance sur nous sans quitter la vitrine un seul instant.

Ils profitent de la nuit pour déconstruire. Toute la ville, ils en font tomber les murs, soulèvent le pavé de sous le bitume, érodent la pierre et noient toute circulation dans le non sens.
Les feux ne clignotent plus que par leur propre caprice, les devantures se dépouillent au profit de couleur en à-plat, n'importe laquelle, la ville change.

C'est une idée innatendue en ces périodes de fêtes ; "saugrenue", ajoute quelqu'un, un anonyme. D'habitude, la fantaisie est cadrée, contrôlée, nomenclaturée sur catalogue. Les enfants encore debouts à cette heure s'en amusent, les parents hésitent. On modifie les limites des travaux routiers, d'autres peignent des histoires courtes sur les murs. Des inconnus arrivent de chaque ruelle et se réunissent spontanément pour construire des châteaux de sable à la lumière du métropolitain. Le rire timide d'une jeune femme dans les bras d'une ombre transie par le froid.

À force d'arpenter ces chemins de mauvais asphalte, rugueux, rustiques, à remonter la pente irrégulière de l'unique voie praticable, on se débarasse des habits humains, de la ville, oui, des maisons et des marcheurs, le bruit de cailloux sous les pas et les même pas à frapper régulièrement le sol, le cliquetis des sangles sur le chemin des granges ; on perd aussi les signes de terrassement, les bords du chemin deviennent un peu plus flous, de la terre et bientôt des herbes, bientôt marcher en plein champ ou une prairie, les herbes hautes, encore peut-être une ruine comme une souvenir, puis un effort, la fatigue est saine : atteindre le sommet.

En ces week-ends aux magasins ouverts, on note les familles arpenter les zones commerciales balisées, des territoires isolés du monde. On y croise des scènes aux mobiliers parfaitement agencés, des étals brillants, des éclairages exagérés. Les affiches bardées d'exclamations et de positivisme. Les signes prévisibles des jours à venir.