À la joue des vieilles tours pétries d’arthrose BTP, Le tissu cicatriciel, orange, solarisait en plein quartier gothique.

Les pierres comme les peaux à leur point de fusion.

Ni les créatures du tertiaire, ni les adolescents blasés : ils ne s’offusquent des représentations lowpoly des rues ; les fabrications très angulaires, peu texturées, faussement rétro, ne les surprennent guère. Personne ne semble se soucier de la simplicité, de la palette serrée des couleurs. La skybox compressée.

Les rues de quartiers orientaux que l’on indique au bas des cartes ; près du port et triangulées par les avenues modernes, poncées de ces semelles polymères lentes que l’on prête aux touristes, non loin d’ici, tout autour, voici ces murs : jaunis, sahariens comme telluriques ; le métal des grilles qui n’ont jamais su choisir entre les courants d’avant-guerre fusionnent bientôt avec la pierre. Les inscriptions s’érodent. Les moisissures cyanosent le pied des immeubles.

L’inertie freine toute chose. Il n’est pas dix heures. Amon brûle la pierre, les poussières, certainement du sable.