Nocturne à plusieurs mètres de profondeur.
Ces visages changés, inconnus ici mais peu importe ; ces gestes plus approximatifs, nous les connaissons : ils s'agglutinent aux terrasses ouvertes par cette chaleur.

Nombreux, en bancs, sous chaque enseigne, baignés de monochrome orange.

Ce sont des temps crépusculaires qui se préparent. Pas seulement le jour qui fuit, mais le soleil lui même : il ne reparaîtra jamais. Un bourdonnement monte du sol, d'entre les pavés ; de l'asphalte et la pierre, le grondonnement d'une foule souterraine et monstrueuse. Les couleurs ? Rien. Seulement du rouge, du sang. La fin du monde pour bientôt.

Ainsi, en sens contraires, ils remontaient au beau milieu de la foule et des odeurs de chair grillée. Des sonos crachaient des chants de guerre. Des jeunes dansaient. desm ères de famille courraient derrière leur progéniture.. Parfois, un couple au balcon, au-dessus des fumées et des rassemblements, pris dans le crépuscule.

À noter, le letit retard supplémentaire concernant la mise en ligne du postmortem de Cleer. Votre groom y travaille.

Marche donc, Atoum est dans ton dos, marche, avance; ne t'attarde pas ; crépuscule en poupe, les rues qui innervaient jadis la Bastille s'offrent à toi. L'ombre est liquide, la nuit plus fraîche. Les radiations font crépiter les métaux, brûlent, éblouissent les vitres.

Après les avoir cru abandonnés au chaos, ils constarèrent de minuscules détails qui remontaient ces croyances à rebours. L'accord complémentaire des matériaux ; les espaces négatifs ménagés. Les lignes épousées formaient à leur rencontre des angles élégants. Des angles droits. Formes venues éclorent sur les axes imaginaires dessinés régulièrement le long des façades. La brique aérée de plâtre, de fenêtres PVC, de verre.

Ce qui terrifie les parents, les enfants s'en amusent : ils jouent dans ces espaces qui se réduisent à vue d'oeil, dans ces replis. Les ballons tapent contre les briques mouvantes ; les jouets sont poussés quelques secondes avant que les replis ne se referment. Ils rient beaucoup ; les parents épongent leurs sueurs.

Un petit groupe de gens s'est formé sur la place, au bout de la rue ; le meilleur endroit pour apprécier le spectacle. On perçoit le grondement des maçonneries, l'emboîtement tellurique digne d'un Tetris à l'échelle de la planète, totalement dépouillé de couleurs.
Et rien ne permet de le comprendre, rien ne semble en mesure de le stopper.

On entend dire : « Vous savez. Certains. Ceux qui ne partaient pas assez vite. Ils finissaient engloutis dans le béton. Des familles entières, oui. »

Méthodiquement, chaque fois que nous détournions les yeux, que personne ne pouvait être là pour témoigner. Méthodiquement : ils découpaient de petites bandes de rêvetements, abîmaient des coins de murs, salissaient avec application des surfaces autrefois claires. Ils usaient la ville selon des géométries simples. Le travail fut long, âpre bien sûr, mais le temps jouait pour eux.

Un compte à rebours s'égrène instant après instant par une voix désincarnée, suave si on oublie l'écho et l'accent de synthèse. Les rails brillent. Les rames quittent la gare de la façon dont les fusées quittaient les pas de tir en plein âge d'or de la conquête spatiale.
On imagine des hommes en combinaison. Des écrans digitaux et le ronflement de propulseurs en surchauffe.

Lorsqu'ils comprirent que l'espace leur resterai inaccessible, ils se replièrent, se réconfortèrent en dessinant des constellations.

Ils suspendirent par la suite des étoiles plus modestes où ils pourraient reporter des noms et des formes entrevues autrefois. Ils les éclairèrent de tubes à néon pour qu'elles puissent projeter des ombres. Ils construisirent des planétariums où nos têtes frôleraient doucement les amas stellaires. Alors ? Nous fermerions nos yeux pour les rouvrir sur des rêves mythiques de conquête, les territoires lointains magnifiés par la poétique seraient à portée de main.